Está velho, o José Saramago, e uma parte de mim envelhece com ele - é o mínimo. Essa parte cresceu dentro do que ele transformou em livros, quando me abriu a cabeça e alagou a esponja achatada, a partir do momento em que fiquei preso na cantilena que em puto tanto me resistiu, de dizer cá dentro ao sabor das coisas que respiram. As palavras separam muito, como se vê; as dele menos um bocado.
