Plim, plim, ouve-se-lhe ao longe em crescendo, vem aí o gajo da bengala, plim, plim, plim. O som do alumínio no alcatrão, o rasto das chispas, a reivindicação, como se quisesse recuperar algo que lhe pertence. O plim, plim, plim vai aumentando de volume e de pulsar, a abordagem é inevitável, isso suporta-se. Chega a perseguição, plim, plim, plim, sem comentários, só aquele som: plim, quantos metros forem precisos até ao local de destino, meia-dúzia de passos ou 2 quarteirões, sem grandes protestos ou ameaças explícitas, sem qualquer esperança de conseguir o pilim, apenas aquele plim, plim, plim...
5 de março de 2008
O Pica-Miolos
